Estoy mirando una niña que está sentada en la vereda.
La niña, como hace diariamente hace varios años,
Está mirando una flor,
Ambas se conocen tanto que hasta parecen conversar.
La niña de pelo rojo,
Me mira, sonríe, deposita un beso en la palma de su mano
Y me lo envía con un suspiro,
Luego se va corriendo detrás de su madre.

Su madre, mi esposa, ni percibe nuestra presencia
Y sigue rumbo a su trabajo.
Yo, a veces las acompaño,
Otras veces, como hoy,
Prefiero ver a madre e hija caminar juntas,
Y me limito a esperar a que mi hija llegue.

Mañana repetiremos la misma acción.
Pues estamos atados a esta vereda,
En la cual estamos desde que un auto desvió su recorrido
Y nos tiñó de rojo el cabello.
Aunque uno de los tres nunca se percate,
Por un instante al menos,
Volvemos a estar todos juntos…
…Solo un breve instante.

Los fantasmas somos,
Las sombras de lo que fuimos
Haciendo eco en el tiempo.

Hay una mesa,
una maquina de escribir,
una botella de whisky barato,
un vaso vació.
Hay un cenicero con varios cigarrillos ya fumados.
Hay un revolver con su única bala detonada.
Hay una silueta, casi humana, es un hombre,
parece dormir sobre la mesa.
Algo color punzo salpico su ultimo poema,
de fondo, todavía se escucha un disco de Edith Piaf
con la melodía de un corazón hecho pedazos

Con el correr de los años,
Los juegos se juegan menos
Y son menos divertidos.
Con el correr de los años,
El aliento ya no huele a caramelos,
Apesta a tabaco.

Con el correr de los años,
Disminuyen los amigos.
Con el correr de los años,
Los afectos más afectan.

Con al correr de los años,
Los pulmones se encogen
Y crece la barriga.
Con el correr de los años,
Los golpes y dolores duelen más tiempo,
Ni hablar, las heridas.

Con el correr de los años,
Se pierde la capacidad del asombro
Y se gana mal carácter.

Con el correr de los años,
Aprendemos a sanar,
Y a herir.
Con el correr de los años,
Amamos y odiamos más a éste mundo,
Pero no queremos partir.

Es la única novela de Emily Brontë. Fue publicada por primera vez en 1847, bajo el seudónimo de Ellis Bell.
Aunque ahora se considera un clásico de la literatura inglesa, el recibimiento inicial de Cumbres Borrascosas fue tibio en el mejor de los casos. Su estructura innovadora, que se suele comparar con un conjunto de muñecas de Matryoshka. Algunos críticos contemporáneos a la autora incluso pensaron que éste era un trabajo anterior, menos maduro, de Charlotte Brontë . Las críticas posteriores revisaron esta visión, y coincidieron en que la originalidad de Cumbres Borrascosas excedió a la de los trabajos de sus hermanas Charlotte y Anne.

Escuchar previo
:

Un hombre llamado Lockwood llega a la finca Cumbres Borrascosas para conocer al señor Heathcliff, su casero, que le ha alquilado una villa cercana, la Granja de Tordos. El recibimiento no puede ser más frío. En la casa viven también la nuera de Heathcliff, Catherine, y el joven Hareton Earnshaw. Los tres personajes le parecen a Lockwood incomprensiblemente toscos y amargados.

Lockwood vuelve a Cumbres Borrascosas y descubre que Heathcliff ha muerto, convencido de que el fantasma de su amada Catherine ha venido a buscarlo. A pesar de lo mucho que lo maltrató, Hareton llora por Heathcliff, que ha sido lo más parecido a un padre que ha conocido. Catherine, que al principio despreciaba a Hareton, pasó a compadecerse de la ignorancia del muchacho y le enseñó en secreto a leer. Su relación da un giro feliz: al final, deciden casarse, dando así un final feliz a la historia de odios y desencuentros de sus familias.

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